крещендо жрать крещенский снег....
не тонет тень, нет тени,
сомнений, выдохов - и вдрызг
асфальт осенний,
художник, пьяный наяву,
забывчивый, как дежа вю,
рисует век твоих разбег...
я ни при чем, и лист

лежит у пальцев первый...
а я - виляла бы хвостом,
к тебе бежала наугад -
но я твой идол.
и я навек - но не твоя.
и жрать мне снега до хуя,
пока художник трезвый.
ты сам не рад, что рад.

я покупаю порошок.
грязь в каждом человеке.
во мне играет модный бит -
в прошедшем веке.
художник плачет по углам,
и пилит ночи пополам,
и пьет, как истинный Митек -
по-христиански - спирт.

крестись, и изморозь споет.
как я всю ночь янвАрю.
и мы поместимся в ковчег
непарной тварью,
будь истов, как Гребенщиков
нас Ной потопит, как щенков.
крещендо изморозью жрет
мои рисунки в снег.

когда повсюду не туда -
по крайней мере, не стоишь...
и тот радист по проводам
еще не выдал...
художник влез на облака,
поскольку выпил портвешка.
открыто небо,господа,
идите все к чертям!