Думаешь, что, мол, чист —
Прячет глаза друг,
Бодрствуешь или спишь,
Слушаешь странный стук.

Это, канешн, хрень —
Двери, а там — свет,
Может стучать день,
Может — полста лет.

Вечер, как смерть, тих,
Утро, как в бок нож,
Но, если есть стих,
Значит, ещё живёшь.

Пусть, и каблук стёрт,
Пусть, не от тех ключи,
Жив ты, дружок, иль мёртв,
Ты потерпи, смолчи...