Всё, что с собой туда не нести в аттаче,
только что и осталось — в ладошках греть.
Кто-то полжизни с лёгкой руки профачил,
кто-то пока что треть.

Сжав кулаки, не приложиться к кварте
и не загладить вину — так я говорю.
Если у всех весна начинается в марте,
то у поэта — кажется, к сентябрю.

То есть ему и светит, и пахнет, греет,
в спину не дует — такое вот западло…
Знай, если жгут завидки по его апрелю:

в куче вчерашних листьев всегда тепло.