Не золотуха, так понос,
Не бес в ребро, так сам из ранних,
Здесь что-то здорово срослось,
Как у Марининой в романе.

Жирны осенние птенцы
И соль со спичками в избытке,
И, знаешь ли, сошлись концы
И нанизались дни на нитку.

«Печально им, печален сам»… —
Жужжит в башке мотивчик славный,
К недоумённым праотцам
Канает изумлённый Гамлет,

Половник радуется рту,
С пещерой витязь спутал жопу
И "Щука" с Немо на борту
Уходит в Марианский жёлоб —

Короче, всё, как у людей,
И грех катить, что жизнь не катит,
Я откликаюсь на «налей!»
И отмеряю новый катет,

Исправно езжу под «кирпич»,
Пишу стихи, сражаюсь с тенью
И, как заветовал Ильич,
Ищу на жопу приключенья.