для разгона 

Кавайные чертенята заламывают копытца, бьют об пол блюдца в прикольном моём аду.
Тебя терзает праздное любопытство: что там внутри у меня за чувства, а что - снаружи и на виду?
Какой я стала, какие принцы на шпагах каленых бьются, потом – легко к алтарю ведут?

Теперь я умею врать - ежедневно, в режиме блица, – и быть запредельно ясной, холодной, чужой, ничьей.
Мультяшные ангелы прячут в ладони лица, когда следят за ходом моих речей;
а тот, кто рядом, - меня боится, но терпит и привыкает к моим слезам на своём плече.

Впадаю попеременно то в золотое детство, то в бытовое блядство, то в светлую, знаешь, грусть.
Пожаром в чужом дому привыкаю греться, научена так смеяться, что только в путь!
Ты знаешь, тот, у кого нет сердца, - его просто отдал в яслях кому-нибудь.

...И - сколько там Лета всё мимо мчится, - сколько не было знаков или известий, покуда время летит стремглав, -
а ты всё такой же чистый, и крылья твои на месте, и память твоя обо мне светла...

А что это там стучится, что это бьётся - там, в глубине твоего стола?

Отредактировано Кари (1 апреля, 2008г. 15:43:39)