оченно много сомнений у меня относительно ентого стиша. он теплый еще. кровь на скальпеле не остыла. буду рада погрызам.

не лепи с ее форм ни кувшинов, ни платьев, а лепи богов:
пусть тебя заберут у тебя в сытый мир да под счастливый кров.
ты не плачь, глина соли не любит, а любит власть. так обжигай!
пусть это тело уйдет с тобою в ваш светлый мир, в сизифов рай.
лобзай ее руки, вдохни в нее жизнь, не жмись – и отдай ребро,
и терракот оживет мулаткой так, как дышит Земля ядром.
пей, бормочи молитвы, возле идола с криком пляши, шаман.
она будет твоей. она будет твоей, твоей, сама, сама!
пусть шершава кожа, а речь нема – не беда, все покроет взгляд,
ты не бойся, с немыми проще: живут руками и говорят.
спотыкайся, ломай барьеры, стирай границы и замки рушь!
ты сам создал себе игру. ты у себя вырвешь солидный куш.

а если не сможешь сыграть и выудить душу, чтоб Ей отдать,
узнаешь почем фунт лиха на Лысой горе, где ядрена мать.
ты сам впустил чёрта в свой омут, в свой ближний круг, в свой горящий дом.
не жди, что ласковым будет – в твоей терракоте – ведь чёрт с кнутом.