а в финале все умрут. а в финале
на одном нас понесут одеяле,
свалят в мусорный бачок у подъезда,
«ох и глупая – за бесом полезла».
вот вам «Призрак», Патрик Свэйзи, киношка…
не бывает ничего. ничего, что
остаётся в непридуманном мире.
лишь шиза метёт бычки по квартире,
да инсомния, её побратимка...
на захватанных, на глянцевых снимках –
все такие безупречно живые,
дружно песенки поют хоровые.
хлещут что-то из стаканов, и курят,
и тетёшкаются с дурью и смурью.
вот альбомы, в них цветная бумага
разлетается под ветром инаго,
два имаго в колымаге, басуха...
слушать шелест фотокарточек ухом,
рылом, коим, по случайности, вышла,
слушать хруст их целлулоидный. лишку
хватишь – свалишься сейчас же в двухмерный
мир, за рамку, объектив – непременно.
а в финале все умрут. встанет колом
Ойкумена, и тогда – джая майя.
если хочешь выжечь сердце глаголом –
выбирай один, один – «оживаю».