посветлевшая, с медной проволокой на запястье,
с дикоросами в сумке и с ярым сирокко в груди,
она сядет в траве и ладони хною украсит,
и, к земле наклонясь, еле слышно шепнёт: приходи.

он придёт и, конечно, с ней будет и добр, и ласков,
расплетёт её косы, и пальцы, и пояса,
и под вечер она напишет ещё одну сказку –
про ручьи, про тепло, про звериные голоса.

дни пойдут, как по нитке бисер – звеня негромко,
будут Луны толкать созвездия, тихо ворча.
а тем временем в ней соберётся головоломка,
у которой пока ни разгадки нет, ни ключа.