Это вам, кто готов краснеть
За малейшую чушь на свете,
Попадающим в интерсеть,
Как треска попадет в сети.

Эта вам, чья рука болит
В каждой косточке до запястья,
Переведшим «люблю» в транслит
Чёрт-те знает каковской властью,

Вам, в жж-шные этажи
Прорастающим стихохордой,
Не до фени ли, где ожить —
На бумажном листе иль в ворде?

Это вас, чья бесплотна плоть,
Прошлогоднего ждущих снега,
Производит теперь Господь
В собирателей человеков.

Заявляю вам вирт а вирт,
Не трындя, словно сивый Ленин,
Если рукопись не горит,
То и вордовский файл нетленен.