Александре Закировой

Каждый меткий стрелок, погибая, наследует рай —
Рай, похожий на тир, где патроны считать — это пошло,
Джентльмен в старом пончо нальёт вам стаканчик с утра
И отсыплет "девятых", ругая погоду безбожно.

Бог почти что Джин Хэкмен и любит надраться вином,
Смерть похожа на Клинта и курит плохие сигары,
Бог и смерть заодно, как Пол Ньюмен и Рэдфорд в кино —
Любопытный  тандем и во всём гармоничная пара.

Любопытный тандем. Эта тема достойна Камю.
Или Сартра, но здесь философствовать — лучше увольте,
И при слове культура какой-то типичный говнюк
Начинает палить из тяжелого старого кольта.

Ночью выпадет снег, и придётся проститься  с теплом,
На снегу не уйти и не скрыться от цепкого взгляда,
Клинт сидит и пьёт виски — один за огромным столом…
Я не буду рассказывать дальше — зачем это надо?