То ли сбиты прицелы, а может быть порох сырой.
Не ходить тебе, милый, с обновкой, со свежей дырой.
Холостой. Или мимо.
Я не целилась, просто привычка стрелять, если что.
То ли в мыслях бардак, то ли руки дрожат решетом
При отстреле любимых

Отпустить их, и так пропадающих там, где Бог весть,
Перестав смаковать по слогам карамельную месть,
Пусть беззвучно, одними губами.
И спустить не в штаны, но, сознательно, на тормозах,
И столкнуться со звоном, до искр в потемневших глазах,
Не сердцами, но лбами

Вскрыть свой быт, как истёкшую годностью банку сардин,
Примеряясь консервным ножом по пунктиру к груди,
Расплеваться с друзьями, с делами, со всей этой бешеной сворой.
И, настроив на резкость залитый до донца зрачок,
Силу воли в кулак собирая, нервишки – в пучок, 
Оседлать первый скорый

Паровоз на дыбы подлетает на грязной волне,
Рассекая не шпалы, но рыхлый подтаявший снег –
Триста футов под килем.
Разливается чай в подстаканнике, ложка дрожит,
И до тамбура не ковролина дорожка лежит,
Но зелёная миля

А состав, громыхая по рельсам, стремится к весне.
Этот привкус солёного ветра, зашитый в десне,
На виске изумрудная жилка.
Проводник замирает в дверях, сердце крутит кульбит,
И глаза – две жемчужины – катятся вон из орбит,
Не найдя пассажира

Отредактировано sombrEra (4 февраля, 2009г. 10:32:40)