к фотопсихо. который сто лет как прошёл уже, ага. 

Этот город стоял испокон на семи ветрах,
этот город из камня и глины был всё же раем;
в нём встречал вином и беседами каждый дом.
Этот город был наш – от сумерек до утра,
от подвалов до чердаков, от окраины до окраины.
Этот город был самым вечным из городов.

…Может, стану плясать меж цыган босиком в пыли,
или, напротив – наложницей, ласковой одалиской
стану; скажут - "купилась на сладость чужих даров"...
Этот город, – теперь мне не нужно ни пяди его земли,
я к воротам его на коне не подъеду близко,
мне не нужно отныне ни камня с его дорог.

И пускай звонят на часовнях колокола.
и пускай играют на площади музыканты;
это город – мираж, он – призрак, он – проклятая земля.
В нашем городе вечном всё выгорело дотла,
всё разрушено до основанья, – осталась карта
и нелепые слухи о смерти королевы и короля.