вынырнула из небытия, в которое обращается бытиё, и вот что из этого вышло. прошу грызть, ибо есть за что.

с возрастом чёткость теряет форму. но ты юн, беспечен, а жизнь – нова:
пока ещё не влияет норма, а ум не научен считать навар.
как дышишь ты воздухом этим прелым, словно озоном им опьянён!
а мир, на ладонях вращаясь спелым бесплотным плодом, тобой пленён,
схвачен за жабры, чешет на эсперанто. в остатке кофейных гущ –
вдруг чешуёю обросший леший тебя доведёт аж до райских кущ.
скажешь: "шипящие ухо режут", тропу подберут без святых мощей –
высокие сосны, их скрип и скрежет; чётки, где бусины – из ночей,
ночей одиноких/многоногих, сплетённых и выпутанных из сна,
мило смущающихся/жестоких, а если с глазами, то и без дна.
там ветер вьёт тебе колыбели, былины, выбеленные росой,
и ты на волнах, на каравелле качаешься между самим собой
и многоликим, кто тобой станет, вбиваясь в обойму элитных служб,
а может, не став, произрастает на днище в одной из окрестных луж.
всё это было… и вот чем стало: ты – рыцарь без образа (Босх бы с ним),
без Санчо Пансо и без забрала; застыл ты, так и не став – иным.
иным, кто не покупает «мерин», кто часто во сне открывает рот,
словно корзину, для параллелей других миров, вдруг туда Бог зашлёт;
пошлость и полость поставит рядом, а подлость – за скобки; кому важней
поймать за пятки свою дриаду, не грея у сердца изящных змей.
в общем, без разницы. время лечит и тех, кто с дриадой, и кто без них,
горбатых, прямых, даже тех, кто клетчат; а проще, лечит оно – живых.
и я, одна из таких двуногих, кто путает вечно, где дно, где высь,
бесправно опять подвожу итоги чужой дороги с пометкой «жизнь».

Отредактировано vija (16 мая, 2008г. 02:53:18)